半夜的风，凉透了薄衣。
玄帝拢住衣角，踽踽独行在一片荒凉的原野上，背后是抽噎了几百年的冷涧关山。
他望了望暗色的霜天，又投目在旷远的大地上，上下相交合为穹庐，无情吞噬去被遗忘的旧物。
他走过坍圮城墙，绕开疏疏篱落，行走在云深镇的巷陌间，手指划过斑驳的砖瓦，心海泛起旧忆，多少年的旅思如残雪消尽，终于心安故里。但油然而生的，是人走茶凉楼又空的悲怆之色。
他们不是迁徙，而是死亡。他们不是主动，而是被动。鲜活的生命，一瞬间化作了白骨，横陈到处，不堪回首月明中了。
玄帝轻叹：“易得凋零，更多少、无情风雨。”变迁人事，无得杏花香艳，这种悲情比末路的君主更加怅然。
他提步上了问道山，书院萧散风中，破败不堪，华表广场上石像耸立依旧，但勾起了他莫名的
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